Silencios y palabras

Nadie tendrá tu voz.

Es tu dolor.
Es tu alegría.
Exaltación de tu vida.

Nadie podrá decir que es suya.

Es única.
Es tuya.

No hay llanto que se repita.

No hay palabra ya escrita,
aunque sea igual.
Tras ella está el significado
que cada uno le da.

Digo madre,
y pienso
en todos los atributos
que le asigno a la mía.

Madre solo hay una.

Mejor manera de expresarlo no la hay.

Esa rosa.
Esa amistad.
Ese amor.

Somos seres
que asignamos
con palabras comunes
lo excepcional
de nuestra yoidad.

Entenderse en lo más profundo es conocerse.

Entonces las palabras sobran.
No hacen falta.
Las miradas lo dicen todo.

Con un gesto.
Con un silencio.
Sabrás de mi dolor antes que yo.

Entretanto estamos

Cuando te miro,
siento que el aire respira por mí.

Eres mi vida.

Ya se sabe que hablar de lo bueno y agradable no tiene lance.
Es lo que mejor se ajusta a nosotras.

Estamos juntas.

Me gusta como eres y me dejas ser.
Me gustas.

No nos fue fácil.

Ahora estamos y tenemos posibilidades.
Nada permanece.

No pienso en ello, aunque lo apunte.

Tengo temores ineludibles.
El mundo que nos tocó vivir parece que revive.

Otro callo me molesta.

El del avance de lo imprevisto que se anuncia.
El túnel que al final manifiesta su funcionalidad.

La muerte.

La soledad.

La vida que se nos va yendo.

Es lo que vemos a nuestro lado.

Nos salvamos.

¿Hasta cuando?

Entretanto estamos.

Nos miramos.
Nos besamos.
Nos abrazamos.

Confundimos nuestros cuerpos y nuestras almas solazamos.

La noche se acerca

He arcado la cuesta y subido al punto incierto.
He asido las alas del viento líquido del silencio.
He tenido huecos en la memoria y substancias caóticas en los vasos que conducen la esencia a cada uno de los intersticios de mi cuerpo.

Con silencio he pagado a la sombra de la parca para que pasara de largo despejando la mirada de quienes amo.

Huyo dirigiendo mis pasos a mi destino.
No hay salida ni escapatoria posible.
Volar ha sido una fantasía que ha propiciado dar pasos, uno tras otro, creyendo en mañanas y amaneceres nuevos.

La noche se acerca con su manto oscuro y mensajes inciertos.

Hueco

Hueco entre libros.
Lleno su vacío con uno de los que quizás no vuelva a visitar.
Por mi parte, personajes que no tendrán la actualidad de mis pensamientos.
Es el tiempo que me enseña la finitud y no sólo eso.
Pensé que tendría tiempo para revisar ese rincón escondido de mi memoria.
Falacia.
No me encuentro en ella.
Los tropiezos hicieron añicos muchos espejos.
No soy la misma.
Soy otra.
Cuantos bucles del tiempo ocultos.
Llené mi vida con libros.
Ahora escribo.
Recreo personajes que hablan con la misma voz
La mía.
Cuarteo en frases cortas lo que consigo formular.
Me he rodeado de letras objeto.
Murallas que me arropan.
Amigos muertos.
A ellos vengo.
Mi mente separa mi existencia.
En ella mi cuerpo en cambios que no puedo evitar, sólo disimular.
El envejecimiento.
Mis personajes me miran desde ese futuro incierto que quisiera dibujar.
Los llevo a él porque yo no tendré puesto.
Estaré en la mixtura de las almas que perdieron su intento.
Renaceré en los ojos de quienes encuentren ante sí mis letras, si esta máquina atroz no se deshace de ellas.
Ya somos demasiados y ocupamos sitio.
Estos nichos tienen caducidad de propiedad.
Nada es presente.
Su estadía es fugaz.
Mañana me alcanza.
Reflejo y final.
Nadie escucha voces que no se pueden diferenciar.
Ir a la caza del oyente es trabajo que desvía la razón de tu caminar.

Hubo un tiempo

Hubo un tiempo en que nos tuvimos.
¿Fue corto?
Hubo una estancia en que estuvimos.
¿Fue un sueño?

Nos dijimos, y pensamos sobre nosotras mismas, que éramos amantes.

En ese tiempo las palabras buscaban confirmarse.

Releo lo que escribí aquella tarde.

Si pudieras escucharme, te sorprenderían mis dudas.
¿Tuvimos ese encuentro?
¿Son fantasías?

No diferencio lo propio y vivido de lo argüido.

¡Éramos tan jóvenes!
Esto sonará a tópico.
No reparamos en disimulos.
Nos la jugamos yendo de la mano y jugando a darnos besos robados, ante los ojos alarmados de transeúntes que nos evitaban.
Descubrimos el mundo una a través de la otra.
Todo era sonata y color.
Era amor.
El nuestro.
El que nunca se repitió.

Te busqué en otros labios.

Nunca encontré el mismo sabor ni tacto.

¿Lo nuestro fue amor?
¿Fue pasión?
¿Dónde hacer la diferenciación?

Cada amante vivido nos presenta ante nos.

¿Fue amor?
Yo diría que no.

¿Fue pasión?
Tampoco.

¿Qué fue?

Si supiera la respuesta, no quedarían versos para mi intento.

Te recuerdo, bajo el manto de un relato apropiado.

Ese impulso que se hizo obsesión en quererte y adorarte caducó.

Ese impulso renació en otros cuerpos, materiales o no.

He muerto tantas veces que a penas reconozco el retrato que me hago.

Es pasado.
De él me he descabalgado.

Allí hemos estado.

¿Dónde estás?
Ni lo sé, ni me preocupa.

Tú por tu lado.
Yo navegando.

La deriva es una figura que a veces se dibuja.

Sensatez mata el vuelo.
Alas rotas que se quedan en un sueño.

Debí haber muerto definitivamente.

No lo he hecho.
Es mucha la curiosidad que me hace continuar.

¿Por qué traigo a mí tu recuerdo en abstracto?

He idealizado.

Eres joven y tersa en mi memoria.
Yo he perdido esos atributos a cambio de vivir.

Imagino que tú también, pero, como te alejaste o te alejé de mí, esa es la imagen que quedó de ti.
Indefinida.
Recuperada en fotografías que oculto en el fondo de un cajón.
Tu mirada orientada a la mía.
La que el espejo ya no escribe cuando me mira.
La que en tu reflejo perdí.

Decidió acallar su alma

— Ahora no me quiero quedar aquí. —decía María mientras miraba al suelo para evitar que vieran su gesto de asco.
— ¿Mira por dónde vas? —siguió diciéndole su madre, subiendo el tono de voz y con gesto ceñudo. — No cuentes con que andemos detrás de ti. —añadió enrojecida por la ira contenida.
La niña le sacaba de sus casillas.

Tras un portazo, María marchó pisando fuerte.
Se oían sus pasos. Golpeaban el pecho de Luisa, su madre adoptiva.
— En mala hora la trajimos a casa. —pensaba mientras secaba unas lágrimas que sin control se deslizaban por su cara.

Habían soñado tener un hijo. Las cosas no salieron como las planificaron.
Al principio ponían medios para evitarlo.
Dado que eran una pareja estable y la confianza sobre su fidelidad no estaba en duda, habían optado por la pastilla.
En esos tiempos parecía ser más de lo más.
Poderse permitir la libertad del encuentro sin retiradas o esas gomas que tan poco les gustaban.
Nunca temieron sobre consecuencias. Efectos secundarios.
Preguntaron a ginecólogos que buscaron de pago.
Unos les despacharon con un no está bien, otros les pusieron campo abierto y facilitaron las recetas.
Ni todos lo galenos tenían clara esa opción, ni todas las farmacias facilitaban su adquisición.
Eran tiempos de adaptación social.
Las viejas consignas predominaban.
La primera receta, venía escudada en una prescripción de control del ciclo menstrual. El especialista, ocultaba el control de natalidad en ese supuesto. Muchos lo hacían así.
Hubo que buscar otras marcas. Con esa enfermaba y desangraba.
Bastó una consulta telefónica para que el doctor le indicara cual.
Al final hubo el ajuste deseado.
Así tiraron unos años.
En ese tiempo, las restricciones fueron siendo menos. Se pudo hablar sin subterfugios sobre ello.
Querían vivir. Los hijos vendrían después. Era pronto para atarse.
En un descuido hubo embarazo.
Pasaron días y noches de dudas.
Si estaban planificando para no tener hijos, de momento, el paso a dar era consecuente con sus propósitos.
Buscaron la mejor opción.
Fueron a lugares que tramitaban el viaje.
Ir a Londres fue su elección.
No irían los dos.
Una amiga que había vivido en esa ciudad durante un largo periodo de su vida la acompañaría. Le pagarían los gastos. Con eso podían.
Fue una buena elección. Hubo dos vivencias, la del traumático proceso y la visita guiada por museos y calles.
En el vuelo, la acompañante sufrió un mareo. Se supuso que era la que hacía ese viaje y ella su acompañante. Ese equivoco fue motivo de sorna, cuando se volvieron a encontrar en la sala de espera previa a la intervención quirúrgica.
Allí supieron que ese viaje llevaba a un destino, el de interrupción del embarazo.
En la entrevista se alegaron razones psicológicas, tras haberse explicado.
No fue grato.
El cuerpo quedó bajo la química de las hormonas que en ese estado se disparan.
Pasado el tiempo, aquello era historia.
Dejó de ingerir aquellas pastillas que ya daban señales químicas en su cuerpo.
La piel erupcionó y el ciclo se interrumpió.
Buscaron la concepción.
No sólo no se dio, sino que ella enfermó.
Se hizo necesario un tratamiento hormonal. Su cuerpo reaccionó muy mal. El dolor le partía por la mitad. Lo dejó.
Buscó otros y otras especialistas.
Tenía pérdidas incontroladas. Se desangraba.
Lo que le ofrecieron fue compensarlas con hierro.
Así durante un tiempo.
El siguiente paso fue la histerectomía.
Hubieran vivido sin hijos, pero no pudieron, era más fuerte el deseo.
Allí llegó María, una niña de cinco años.
Adaptarse fue complejo y difícil.
Siempre respondía con aquella de: “Tú no eres mi madre.”

Ahora se arrepentía y miraba su vida queriendo darle la vuelta a todo lo que a ella le conducía.
Se habían quedado solas, él no lo resistía.
Cambiaron las cosas.
Se había pasado a ser de esas madres que sólo ven el mundo en los hijos.
Su pareja se resintió y buscó consuelo en otros brazos.
Sólo le quedaba María, no podía perderla.

Se sentó en el rincón iluminado por el último rayo solar.
Cuando quiso percatarse de su estado, la sala estaba a oscuras.
El vacío la heló.
No viviría allí días por venir.
Buscó entre los calmantes que tenía para relajarse y los tomó sin control. Decidió acallar su alma.

— ¡Mamá! ¡Mamá! ¡Mamaaa…!
Sonó en gemido.
Sonó en aullido.

Nos hicimos un favor

Vino ella. Abrió la puerta y quedó a la espera.
Salimos corriendo.
Apuramos el paso, disimulando.
_ No ves que todos están mirando._ le dije deteniéndome.
Ella me tomó del bolso que llevaba en bandolera y tiró de mí.
_ ¡Date prisa! ¡No te entretengas!
_ Acaso piensas que nos sobra tiempo.
_ No lo tenemos.
Perpleja, la seguí.
Ya me daría cuenta de esa premura en otro momento.
Entramos al metro y nos sentamos en uno de los bancos del andén. Manteniendo las distancias con los otros que ni siquiera miraban, con esa actitud vacía que da a entender no estar.
Parecía que el tiempo no llegaba a dar sus pasos.
Ella se quejaba de la lentitud en que éste pasaba. Yo quedaba atrapada en su ritmo.
Al fin subimos, entre empujones y empellones.
Nos situamos en el ángulo que parecía acogernos.
_ ¿A dónde vamos?_ le pregunté.
_ ¡Ya verás!
_ No me dejes en ascuas. Ya sabes que no aguanto las expectativas cuando me dices algo. Por favor, aclárame y no me inquietes. Me pone nerviosa no saber porque te sigo.
Ella ni se inmutó y sonrió.
Decidí no entrar en su juego y me evadí.
Miré la pantalla en la que se movía una danza.
No había sonidos otros que los ruidos de la máquina y las conversaciones que con ellos se confundían.
Ella me observaba y sonreía.
Sabía que estaba huyendo de la inquietud en que me colocaba.
No había secretos en nuestros gestos. Nos sabíamos y entendíamos. No en vano, llevábamos tiempo juntas.
Cuando el vagón paró en la estación, destino de su finalidad, me resistí y le dije que no la seguía.
Quise forzar para que me comunicara la razón de ese paseo subterráneo.
_ ¡Tú te lo pierdes!
Dicho y hecho.
Descendió y yo quedé dentro.
En la siguiente estación bajé con remordimientos.
Cogí el convoy de vuelta.
Lo hice con intención de regresar al punto de origen.
Veía inútil seguir.
Allí la vi.
Subió y se sentó a mi lado.
No nos hablamos.
No nos miramos.
Seguimos desandando nuestros pasos.
Ese silencio se impuso durante horas.
Lo que empezó siendo un juego, acabo en desastre.
Al día siguiente hizo sus maletas y marchó.
Mi orgullo impidió que la siguiera.
Ahora me lamento de su ausencia.

Llaman a la puerta.
Será ella.
No creo.
Tiene llave y podría entrar en cualquier momento.
Atiendo y miro por la mirilla.
No hay nadie.
El ascensor pasa de largo.
Así días.
Así meses.
Así años.

¿Qué era lo que ella me ofreció que nos llevó a la ausencia?

La curiosidad fue a más conforme pasaban los días.

Requiebro mi memoria y pienso que me puso a prueba.
Quiso saber y supo.
No me dejé llevar.
Con ello se perdió todo.
Nunca más.

Olvidé que hubo ese momento en mi vida.

¿Por qué lo recuerdo ahora?

Ha sido algo casual.
He creído verla en la calle.
Me ha parecido que iba de la mano de alguien.
No me he incomodado.
Lo he visto ante mí como si no tuviera que ver conmigo.
Ausente de lo que me podía concernir.

Pasó de largo.
Simplemente lo estoy rememorando.

No estoy sola.
Otra está a mi lado.
Ella no juega con mi paciencia ni me enreda con esas fantasías.
Soy yo quien ha tomado el mando.
Le pongo a prueba y ella sale airosa.

Aprendí que el mundo debe inventarse a cada paso.
Es posible que me esperara un regalo.
Puede ser que en ese gesto me llevara al límite para romper conmigo.
Si así fue, lo consiguió y nos hicimos un favor.

¿Es posible que las almas reconozcan su hallazgo?

Un primer trazo narrado

¿Es posible que las almas reconozcan su hallazgo?

BASE ARGUMENTAL

Un niño, de unos once años, viaja solo en el metro y fantasea con una madre ficticia, fijando su atención en una de las mujeres con las que coincide en el andén.
Entra al vagón sentándose a su lado y recrea en su mente una conversación.
Eso en cada uno de los trayectos diarios.
Durante el día vive con el refuerzo de esa elucubración mental.
Cuando regresa a casa entabla diálogos propios de los que otros niños tendrían con sus propias madres.
Él tiene una madre que oculta.
Ella está en un centro de rehabilitación.
Él niega que así sea.
Si alguien le preguntara, lo negaría.
Preferiría decir que está muerta.
El dolor que tiene dentro es inmenso.
Su padre ajeno a todo esto, atiende, en lo que puede, sus necesidades.
Le pregunta sobre cómo le ha ido en la escuela y si tiene amistades.
Él elude dar respuestas reales.
Esquivo se oculta tras un libro de estudio, diciendo que ha de hacer sus deberes.
No admite la oferta de su progenitor, que quiere ayudarle.
Dice que todo lo sabe, que sólo quiere presentarlo ordenado y limpio.
Repite los ejercicios con pulcritud.
De su clase es el mejor.
Es serio. Parece un hombrecito.
Su padre tuerce el gesto y le deja hacer.
Va y viene con la presencia reconstruida (de esa mujer que la casualidad ha puesto a su lado en un andén).
Hoy tiene un hermanito trasto que le emborrona los deberes pasados a limpio, mañana es el abuelo que se adormece contemplado el rastreo de sus lápices y bolígrafos.
El abuelo se ha disculpado por ser él quien le ha recogido y traído a casa.
Nestor no se lo tiene en cuenta.
Su madre ilumina su cara con esa sonrisa que le regala.
Ha ido a verla y le ha abrazado recogiéndose en sus brazos.
La acuna como si tuviera ante sí a una niña.
Ella llora queda y siente el cálido cuerpecito de su angelito.
Por él saldrá de pozo profundo en que se encuentra enlodada.
Él enarbola su cuaderno de fin de curso y un sobre con sus magnificas calificaciones.
Pronto volveremos a casa, le quiere decir, pero no articula palabra.
Se ha acostumbrado a los sonidos silenciosos de su alma.

Era la primera vez que volvía a encontrarse ante el mismo gesto.
Lo reconocía.
Había repetido sus bucles durante las pasadas horas, reconstruyendo los perfiles de aquel rostro y de aquellas manos que acariciaban las suyas, mientras le hablaba con dulzura.

Ella era suya.
Eso no había ocurrido antes.
Volver a construir la fantasía sobre el mismo soporte real le produjo ansiedad.
Ahora era real.
Tenía que serlo.
No podía dejarla escapar.
Sigue a su lado.
Va tras ella.
A distancia.

Hoy no hay clases.
Su casa está vacía.
Ella tiende su mano y le ofrece un abrazo.

¿Es posible que las almas reconozcan su hallazgo?

Anónimo

Las líneas del verso irrumpieron en la pantalla como luciérnagas enamoradas.
Asió el ratón y las acarició una a una.
Eran de amor.
Desde un lugar impreciso, unos dedos anónimos habían tecleado y enviado el mensaje al azar.
Ella solitaria ante sí misma no podía contener el alboroto que esas señales despertaban en su interior.
Cerró y se puso ante el espejo maquillándose pausada y detenidamente, mientras recordaba en cada gesto cada uno de esos versos.
El amor le había tomado al descuido.
No podía esperar.
Se vistió con medias suaves y con delicadeza las pasó por sus piernas.
El zapato fue elegido con sumo cuidado.
Lacó sus uñas de un rojo carmesí y recogió sus lacios y largos cabellos, pensando que él podría quitar uno a uno los adheridos hierros.
Le puso rostro.
Sería el primero que encontrara en su paseo a la orilla del mar.
Decidida tomó un taxi cuando se encontró en la calle ataviada con su mejor traje negro.
Cubierta con una capa que esperaba encima del sillón vacío la ocasión oportuna.
No sentiría el frío ni que por las calles no había nadie.
Era su día.
Llegó caldeada con sus pensamientos y tomo ruta bajo las palmeras que parecían ser su única compañía.
-Sabía que vendrías.
Decía alguien que se le acercaba por detrás.
-Seré tu amante en un solo día.
-Después olvidarás.
Unos abrazos, unos besos robados al aire.
Un alma alborotada.
Un mañana que no contaba.
Era y estaba.
Buscaron un rincón entre las rocas y allí mismo consumaron el deseo que no podía esperar.
Ni el frío ni la soledad tenían lugar.

Rosaura despertó tarde.
Era un día más.
Encendió su ordenador y preparó un café.
Vio en la pantalla un mensaje anónimo y sin pensarlo más, lo seleccionó y envió al limbo del spam.
Dejó abierto un canal de música y se puso a jugar al solitario que la tenía entretenida en horas muertas, mientras pensaba en lo inevitable y posible de su realidad.

Ser uno más.

Letras despiertan.
Vengo por ellas.

Desde este instante que se escapa a mi mano.
Quiero recogerlas.

Son néctar.
Son aire.

Diletantes caminan al despiste.
Se enredan en una maraña desmadejada.

No atienden a mis súplicas.
Se evaden.

Es el momento en que toman mi mano.
Tirando de ella para que vuelvan a tentar mis sueños y pensamientos.

Nuevo año se avecina.
Está a la vuelta de la esquina.

El tiempo recorre sus bucles sin tenerme en cuenta.

Soy nauta de un navío fantasma que viene de paso.

Temo al mañana.

Cada vuelta de tuerca me hace más temerosa de lo que está por llegar.

No puedo escapar.

La puerta de salida es la más temida.

¿Qué habrá?
¿Será el olvido o el escollo no superado por escalar?

La mente recorre recovecos de dolor y pesadumbre.

¿Qué nos va a salvar?

¡Nada!

Nos queda adherirnos al ritmo y giro que el mundo nos marca.

Ser uno más.

Esas pretensiones y sueños que en una juventud lejana pretendiste alcanzar, se vuelven humo inasible.

Has querido inventarte un mundo propio que los demás no han secundado.
Has pretendido estar desde tu mismidad.
Has padecido el desdicho y rechazo.
Has tenido que velar con esos traslucidos paños para evitar el sarcasmo y rechazo.

Llegaste a un mundo prefijado en el que se te ha asignado un papel a jugar.

Aún creyendo que del jugo has tomado la ruta del juicio de libertad, ésta no es real.
Unas reglas de juego impuestas te han marcado la hoja de ruta.

Hay muchas versiones para ella.
En una u otra te has tenido que ajustar.

¿Vale la pena luchar por ese gesto de libertad?

¡Aunque te vaya la vida en ello!

Esa lucha has de librar y agradecer no tener otros condicionantes más intragables.

Hubiera sido posible otro giro más represivo.
Eso apunta a conformarse en lo que está disponible.

No es tu mejor momento.

Peores vendrán.

Por ellos has de circular.

¡Saldrás!

De todo se sale.

Hazle cara firme y buen plante.
En peores te podrías encontrar.

Mira en la rendija de luz que se deja contemplar.
Deja de lado el dardo del oscuro sino que apunta a dar.
Intenta sobreponerte y sobrellevar la carga que te toca soportar.

Si se viviera sintiendo el instante.
Sería posible pasar el trago y seguir con pie firme.

Quedas dolido y acunas un duelo de lo que temiste.

Sobreponerse, parece la pendiente que sube la piedra de Sísifo eternamente.

No queda espera ni esperanza

Profanaste la tumba de mis sueños.
Ser alado ensangrentado en las entrañas.
Heriste con tu daga de amor y de deseo.

Sembraste mi alma.
Ahora duerme en silencio la esperanza.

¿Mañana?
¡Ya no hay mañana!
Te llevaste el arco y flechas que lo marcan.

Vuelves a mí,
en ese carro de fuego incombustible,
para preñar mi mente con palabras vanas.

No queda espera ni esperanza.

El alma sube a tu carro y el cuerpo arrastra.

Él lleva el pago y desamparo.

Vuelve en gesto brusco su mirada.
Niega haber estado.
Recorre por nubes de silencio esos pasos.

¡Descansa!

Has abierto tras el espejo de los sueños el vacío en que anda.

Nada es tangible

Hay días en que el silencio se adueña de las palabras.
Ella sale de casa siguiendo el guión que su vida marca.
Se cruza con multitudes.
Cada día rostros distintos, aunque sean los mismos.
Recapacita en ello.
No reconoce más allá de lo propio y próximo.
A veces, fuera de contexto, alguien le sonríe y saluda.
Por discreción, y para no parecer orgullosa, responde al saludo, con un ademán y sonido fugaz.
Al día siguiente, o a los pocos días, en el propio contexto de relación recuerda cual era la razón de esa familiaridad.
Es posible que sea una dependienta acostumbrada a intercambiar palabras pasajeras.
Un camarero amable que despide a cada cual con un deseo de que se tenga un buen día.
Una persona que coincide en el mismo trayecto y que con ella ha compartido otros momentos.
La rutina arrastra la oleada de gente de un lado a otro de la ciudad.
Por las calles.
En paradas de autobús.
Entra por la boca de metro, rechazada por una corriente de aire, para adquirir la tarjeta para diez viajes.
La gente sale o entra.
Ella no tiene la misma actividad.
Le es cómodo contar con ese sitio para adquirirla.
No siempre.
A veces, si tiene tiempo sobrante, se dirige a una librería que por tener periódicos abre temprano, y en ella adquiere el documento que le permitirá ir y venir durante la semana.
El otro día se quedó con el gesto congelado.
Una vecina que dialogaba su monólogo maternal con su perro paso ante ella sin siquiera cambiar el paso.
Pensó que algo fallaba.
Tiempo atrás hubiera respondido a su gesto.
A veces las intenciones no bastan.
La invisibilidad nos amedrenta.
No todos los días son iguales.
Los hay que pasamos desapercibidos hasta para los cristales que reflejan lo que ante ellos se mueve.
Eso vio en una toma fotográfica especial.
Enredando con la cámara encontró una posibilidad de tres disparos consecutivos.
Sucedió que la imagen de un transeúnte que pasaba ante ella, en la parada del autobús, poco antes de salir de allí, quedó registrado como si de una imagen fantasmagórica se tratara.
Eso la llevó a cavilar sobre la posible estrategia de esos documentos que hacen pensar en imágenes de fantasmas.
El momento es el instante fugaz.
Nada es tangible.
Recordarlo le da textura en un espacio virtual.
Suena la radio y los ruidos asimilados que entornan el espacio en que ella teclea sus silencios.

¡Estoy aquí!

Vengo a ti tras un largo viaje.
Ausencias son las que me dejan en este estado del ser.

¿Ayer?
Lejano fue.

No se mide con las horas que ni siquiera son veinticuatro.
Me siento del otro lado.

He recorrido un trecho tortuoso y silencioso.
Regreso nuevamente a ocupar el hueco material que me fue asignado.

Las cosas siguieron con mi participación ausente.
¡Estoy aquí!

¡Que te vaya bonito!

La asaltaron aquellas palabras.
No las esperaba.
Aunque no fueran consignadas por nadie, ella sabía de donde procedían.
El rencor las esgrimía.
No había sido artífice.
Más bien víctima.
Sin embargo eran claras y precisas señalándole con el dedo acusador.
Renglón seguido, las borro.
Eso ayudaría a que pasaran de largo.
A pesar de tener claro que no había razón para enojarse, se enquistaron azuzando la conciencia y tejiendo enredaderas de trampas y quimeras.
Una palabra es como la bola de nieve que se crece ladera a bajo.
Al cabo del día la dimensión del requiebro era tal que la congoja anudaba su garganta.
Lágrimas secas se perpetraban.
Hubiera llorado el silencio olvidado.
Otras razones quebraban su paso.
Soltando riendas y a tientas, seguiría mañana.
Muchos días y noches borraron ese pasado que ahora forzaba su puerta.
No le daría cabida.
Su vida no era la misma.
La vida te da y te quita.
Los años anuncian muchas despedidas.
Los adioses son muchos.
No derramaría lágrimas por lo que quedará en esa esquina.
Compartía el olvido.
Pasada esa página, otras se articularían.
No habría mal querencia.
Ni desdén.
Simplemente, eso fue ayer.
El presente se tejería con nuevos hilos y alegrías.
No volvería a mirar en ese espejo en que se perdieron los sueños.
Ahora era otro tiempo.
No sentía.
Vivía un nuevo bucle en que dibujar su vida.
No había razón para repasar cuentas pasadas.
-¡Que te vaya bonito!
Así le diría si pudiera extender su mano en un adiós lejano.
No se ocuparía de ese pasado.
No tendría palabras acres para olvidarlo.
Sencillamente porque ya lo había olvidado.
La memoria había pasado el cedazo, dejando briznas de espuma disipadas, de aquel trazo.
Poniéndose a pensar sobre posibilidad, se alegra de que las cosas sean pasado y que nada de ellas requiebre su alma ni horade en su memoria.

Hubiera alcanzado un sueño

Hubiera alcanzado un sueño en la desidia e impotencia del tiempo.
No fue dado.
Así lo alcanzo.
Sin premura me acostumbro a su cuidado.
Es de él el camino alado.
Cabalgo sobre nubes de esperanza.
Descanso en el remanso de su espalda.
Retomo las ganas de dejarme transportar por el aire del deseo engrandecido.
Eres nube a mis pies.
Eres aire a mi esperanza.
Aquí me tienes confiada.
¡Dame el abrazo que mi alma te reclama!
No me andaré con rodeos.
Te reclamo.
Arrastro tras de di ti la sombra alargada que se enrosca de tu cuello.
Eres ángel en lujurioso deseo.
El verbo ensalivado y ondulado.
Amante deseado y olvidado.
Pasajero del tiempo que tuvo parada en mi mismo puerto.
Ahora es tiempo de esperanza.
La que alcanza.
La que arranca los quejidos y remansa los latidos.
Hubo fuego.
Son rescoldos.
Ascuas que no abrasan ni solazan.
Hubo tantos para este recuerdo que aunque tengas un espectro construido en ese hueco, tu vacío no será dimensionado.
Un corazón se abre paso.
Apareces con silencio en reclamo.
Aunque no haya olvidado se ha perdido el sentido de ese otro tiempo en que tuvimos encuentros.
Alas tomaban vuelo enredando nuestros cuerpos.
Líquido elemento alimentaba el fuego.
Quemábamos en abrazos un deseo insaturado.
Abríamos el pecho esperanzado cobijándonos en uno.
Fuimos hembra y fuimos macho.
Fuimos carne y piedra.
Arena y aire.
Fuimos amantes.
Un relicario para anidarlo en colgante.
Engalanaste mis prendas sin defectos.
Eso fue mientras me amaste como un sueño.
Yo también tuve parte.
Un buen día mire al suelo.
Olvidaste que era ese latido inflamado.
Desoímos las esperas e inquietudes de ese tiempo.
Conseguimos adherirnos a las formas.
Ahora queda dejarse aire y espacio para que nuestras alas tomen otro vuelo.
Sin cuidado.
Ojos que no ven, corazón que no siente.
Si no sabes y yo ignoro.
Seguirás indiferente.
Me moveré a mi ritmo, sin condicionantes.
Te has ido.
Eso es definitivo.
Siento que soy libre.
¡Existo!
Ahora no me es necesario verme en el reflejo de tu abrazo.
Estoy abierta a otros brazos.
Los tuyos se estrecharon y ahogaron mis ansias.
No éramos lo esperado.
Fuiste y fui ave de paso.
No es fracaso.
Ese es nuestro caso.

He olvidado

He olvidado.
No recuerdo haber estado.
No las mieles ni las hieles.
Todo aquello no cuenta.
Es algo que queda en espejo empañado.
El de lo que nunca se sabe si hubiera sido posible.
Es posible que fuera engaño de los sentidos.
Apenas queda rastro en la memoria del cuerpo y el alma.
Ha quedado un montículo de cenizas enlodado.
Hay palabras lanzadas, como piedra sin rumbo, para hacer daño.
Tirar la piedra y esconder la mano.
El rencor es el arma de ese trazo.
La memoria construye velos para suavizar lo duro del recuerdo deshojado.
Tenía un dulce recuerdo que ahora se ha empañado.
Oídos sordos no caben.
Palabras me han liberado.
¿A qué puerta debo orientarme?
No tengo remite de ese dardo.
Estoy cansada de las cosas que cada día tengo que afrontar.
La cuesta se me hace empinada y pesada.
El pasado queda atrás.
Lo que viene es dar pasos apoyada en el quicio de mi espalda.
Miro y no veo nada.
Dejemos en paz las sombras que nunca cobraron forma.
Cada cual afronta su destino como puede y le dejan las circunstancias que padece.
No es mi mejor momento.
He caído en desgracia.
La que marca el declive que toca seguir.
La misma que me precede y antecede, si es caso sobrevivir.
Hay vidas tajadas a tiempo.
Las hay que glorifican silencios.
La mía sigue sendas quebradas y torturadas.
En ella y no en otra me siento.
¿Quién eres que mi paz rompes?
De vez en cuando dejar simiente cizañera para dolerme.
Olvida como he hecho yo.
Deja que pase página y duerme.
A palabras huecas oídos oxidados.
Soltar lastre en este tapiz me libera y deja seguir.
No sé qué fue que me hizo escribir inflamados versos de amor.
Ahora está ausente de mí el flujo que me hacía seguir.
Es posible que hiciera daño, pero no intencionado.
¿A quién?
Ni idea.
Jugué un juego peligroso y me quemé en él.
Mi ahora no es consecuencia de él.
Lo que sufro y lo que siento es algo que forma parte de la cadena del ser.
La muerte llama a las puertas.
Eso es para mí patente.
Se ha enquistado la consciencia de su presencia.
Las razones no son otras.
Sigo asiendo la cuerda que me saca del pozo para tomar aire y seguir en este trance.

Mañana

Dame alas nuevas para este vuelo.
El que me lleva al ocaso.
Las de antaño quedaron quebradas en un baúl olvidado.

Serán razones de humanos que ahora recojo.

He cabalgado a lomos de la sensación de perpetuidad.
Eso ocurrió en otro estar.
Ahora miro el cadalso y temo su soledad.

Me ha tocado.

Es mi momento vital.
Miro la ristra del tiempo que de mis manos se va.
Quiero abrir la ventana a esa puesta de sol cálida.

Las estrellas impasibles, de un tiempo que ya no vendrá, miran mis inquietudes sin poderme avisar.

Ellas estaban entonces.
Ahora reflejan su luz ante mí.
El tiempo que mido yo no es el que ellas me traen.

Una puesta de vida larga o corta.

¡Quien lo sabe!
Memoria borra lo que ayer marcaban mis pasos.
Olvido lava las penas.

A base de horas y días, acomodo ansiedades y miedos.
La esperanza se posa en una esquina.
Perpetrando la ilusión de la vida.

Mañana.

Siempre expectante a esa vuelta de tuerca.
Consumo el tiempo de mi copa vacía.
Cuando la miro de lejos veo el preciado elemento que en ese momento tenía.

Ese día será liberada

¿Duele el alma?
¡Duele!

Con ella caemos en un mundo que nos daña.
Reparamos heridas mal cerradas.
Seguimos pisando el barro de esta tierra extraña.

Ella se duele y reclama.

Es posible que de vez en cuando regrese a su morada.

¿Es posible?

En ese caso, las ausencias y pérdidas de memoria no son otra cosa que el paso que ella ha dado regresando al jardín del que fue sacada.

El cuerpo flaquea y pierde asideros en los que ella está atrapada.

En ese momento, escapa en el sueño.

El cuerpo reclama.
La llama.
Ella evasiva, no encuentra las ganas.

Habrá un día en que el cuerpo no pueda con ella.
Ese día será liberada.

Nunca se sabe

Diríase que la fuente se seca.
Así es como apunta el gesto en este momento.
Cansina y sin ganas a penas de soltar prenda.
Recorre la senda para no descuidar que en ella está su alma dispuesta.
Es posible que aquello que amenizaba los ratos perdidos, ahora pierda sentido.
O quizá es temporal, y mañana renacerá con gana dispuesta a engarzar esas letras que la animaban.
Hubo un momento del día en que se sintió perdida.
Adjudicó el atributo de haber sido abducida por un vacío que la retenía.
Es cierto que los pasos no perdieron rumbo, pero si sentido.
Un hueco se hizo lecho en su silencio despintando y oscureciendo.
Un guión prefijado la puso rumbo a lo cotidiano.
Sin embargo, era no otra.
No era ella, ni otra.
No se reconocía.
Participaba de las pautas prefijadas y no desentonaba, pero sabía que había entrado en el cuerpo extraño de si misma.
No se reconocí, aún cuando se sabía.
Recordaba que ese estado extraño de sí misma no era nuevo.
Lo había asido en otras ocasiones.
¿Es posible que en la noche que antecedía su viaje hubiera traspasado el umbral?
Nunca se sabe.

Teresa

-Lluna, vine!- Se sentía desde el hueco de la escalera, cuando Lluïsa estaba intentando abrir la puerta de su casa.
-Lluna!- repitió ella siguiendo el impulso de querer participar.
La perrita menuda y blanca, de pelo ondulado, apareció a sus pies con gestos de alegría explícita.
-Lluna, on ets!- Repetía la vecina del primero.
-¡Aquí! ¡Teresa, la tienes aquí!- Respondió Lluïsa al tiempo que bajaba con ella en brazos.
-¡Mira que eres bicho!- Le decía cariñosamente, mientras la dejaba en el suelo ante la puerta abierta de la casa de la mujer de blancos cabellos.
-Lluïsa, entra, te enseñaré una cosa.- Dijo la anciana con gesto extraño.
-Ara no tinc temps, però quan torni, més tard, et trucaré a la porta i passaré una estona amb vosaltres.- Contestó amable a la invitación, mientras subía a su casa para recoger una carpeta de las que llevaba para ir a clases.
-Se me hace tarde. Luego hablamos, vale.
Se oyó la voz de la joven mientras desaparecía escaleras a bajo.
Teresa sintió un vacío profundo.
Esa joven era para ella como una hija. La hija que nunca tuvo.

Sus hijos intentaban llegar, pero eso no bastaba.
Cada día encontraba una excusa para atraer la atención de Lluïsa y pasar un rato con ella.
Esa muchacha que cogió el piso siendo muy jovencita tenía a sus padres en otra localidad. Aunque llevaba una vida muy activa, no paraba en casa, al tiempo era de carácter familiar. Sabía escuchar.
Incluso se diría que disfrutaba escuchándola.
Esperaría con oído atento y corazón inquieto el momento en que la muchacha diera vuelta a la llave de la puerta de la calle, con seguridad inequívoca de que realmente haría lo que le prometía.
Llamaría a la puerta con los nudillos haciendo un repiqueteo rítmico que a ella le sonaba como música de ángeles.
-És un àngel.- Pensó, mientras se le humedecían los ojos.
La perrita jugueteaba con una zapatilla deslizándose por el piso del pasillo.
-Mira que ets juganera!- Dijo en voz alta, tomando a la perrita en sus brazos y llevándola a su regazo.
-Gràcies!
-Tu saps com fer-la venir al meu costat.
-No sabia com fer-ho per dir-li que entri quan torni dels seus estudis.
-Ets un sol, lluneta meva!